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Nino Chiocchio, L’alba dei travetti e il crepuscolo dei travetti

Capitolo XXXI - La veduta e Pollicino

Redazione

A volte si riusciva a vedere rosa. Bastava assistere, dalla balconata del 7° piano, ad un tramonto che colorava di rosso le cose grigie perché anche il lavoro pomeridiano, o “straordinario”, come si diceva, fosse accettabile. Travetti ci riusciva, quando si affacciava al balcone della sua cella che si affacciava sulla basilica di S. Croce in Gerusalemme; da un lato guardava i Castelli romani, da un altro gli imminenti pinnacoli della basilica di S. Giovanni in Laterano, che svettava sui tetti con le guglie della chiesa vecchia accanto alle ultime statue cinquecentesche(?): nel rigore della giornata fredda sembrava che quei simulacri si volessero riparare dietro i campanili vetusti che raccontavano tante e misteriose storie. E il raccoglimento di quelle figure (ch’erano pur sempre di marmo) echeggiava il racconto fantastico di quelle storie e lo stupore per la visione dei colli imbiancati. Già, perché quel giorno il brusco abbassamento della temperatura s’era accompagnato ad una notevole precipitazione, subito tradotta in nevicata, in cima ai colli che sorvegliano la città. Il fatto era eccezionale, un tempo; ma lo era prima che scoppiassero le bombe atomiche e prima che scoprissero le diavolerie del “secolo breve”. Da allora la neve cominciò ad estendersi a quote meno elevate. E’ vero che subito se ne allontanava timidamente, si scioglieva al primo scirocco: le bastava aver annunciato la presa di possesso della Terra, che si andava raffreddando e che raramente, ormai, riusciva a fecondare i semi di cui qualche contadino isolato ancora la nutriva, e che talora affioravano tra le zolle. Sotto, il caos di un pezzo di metropoli pulsava, pur nel rigore invernale, fra il manto bianco che copriva la cresta dei monti vicini e l’aspetto severo delle statue.